América

AMÉRICA

América te he dado todo y ahora soy nada.
América dos dólares y 27 centavos
17 de enero, 1956.
No puedo soportar mi propia mente.
América cuándo terminaremos la guerra humana?
Métete tu bomba atómica por la raja.
No me siento bien no me molestes.
No escribiré mi poema hasta que no esté en mis cabales.
América cuándo serás angelical?
América cuándo te sacarás la ropa?
Cuándo te verás a ti misma a través de la tumba?
Cuándo serás digna de tu millón de troskistas?
América por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?
América cuándo enviarás tus huevos a la India?
Me tienen enfermo tus demandas desquiciadas.
Cuándo puedo ir al supermercado y comprar
lo que necesito con mi buena pinta?
América después de todo tú y yo somos
perfectos no el otro mundo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Tú me hiciste desear la santidad.
Este malentendido tiene que poder
arreglarse de otra forma.
Burroughs está en Tánger no creo que
regrese es siniestro.
En verdad estás siendo siniestra o se
trata de una broma pesada?
Estoy tratando de llegar al punto.
Me niego a transar mi obsesión.
América deja de empujar sé bien lo que
estoy haciendo.
América las flores del ciruelo están cayendo
Hace meses que no leo el diario,
cada día alguien es procesado por asesinato.
América me ponen sentimental los
trabajadores de la Internacional Socialista.
América fui comunista cuando era niño y
no me arrepiento.
Fumo marihuana cada vez que puedo.
Me siento en mi casa días enteros y miro
las rosas en el clóset.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho
y nunca me acuesto con nadie.
He decidido que habrá problemas.
Debieras haberme visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista piensa que estoy
perfectamente bien.
No rezaré el Padre Nuestro.
Tengo visiones místicas y vibraciones
cósmicas.
América aún no te cuento lo que le
hiciste al tío Max después que llegó de Rusia.
A ti te estoy hablando.
Dejarás que nuestra vida sentimental la
dirija la revista Time?
Estoy pegado con la revista Time.
La leo cada semana.
Sus portadas me miran cada vez que paso
por el kiosco de la esquina.
La leo en el sótano de la Biblioteca
Pública de Berkeley.
Siempre me habla de responsabilidades.
Los hombres de negocio son serios.
Los productores de cine son serios. Todos
son serios menos yo.
Se me ocurre que soy América.
Nuevamente estoy hablando solo.
Asia se está levantando contra mí.
No tengo la oportunidad de un chino.
Más me valdría considerar mis recursos
nacionales.
Mis recursos nacionales consisten en dos
caños de marihuana millones de genitales literatura privada impublicable que
va a 1400 kilómetros por hora y veinticinco mil establecimientos
psiquiátricos.
Nada digo de mis cárceles ni de los
millones de marginados que viven en mis floreros bajo la luz de quinientos
soles.
He abolido los prostíbulos de Francia,
los de Tánger serán los próximos.
Mi ambición es ser Presidente a pesar del
hecho de que soy católico.
América cómo puedo escribir una letanía
sacra acorde con tu ánimo estúpido?
Seguiré como Henry Ford mis estrofas son
aún más individuales que sus autos ya que son todas de sexos diferentes.
América te venderé estrofas a $2500 cada
una $500 menos que tu vieja estrofa
América libera a Tom Mooney
América salva a los republicanos
españoles
América Sacco & Vanzetti no deben morir
América soy los niños de Scottsboro.
América cuando tenía siete años mi mami
me llevó a los encuentros del Partido Comunista nos vendieron garbanzos un
puñado por la entrada el ticket costaba una chaucha y los discursos eran
libres cada miembro era angelical y sensible con los trabajadores todo era
tan sincero que ni te imaginas lo bueno que era el partido en 1935 Scott
Nearing era un gran viejo un verdadero macho Mamá Bloor me hizo llorar una
vez vi al líder Israel Amster. Todos deben haber sido espías.
América tú realmente no quieres ir a la guerra.
América ellos son los rusos malos.
Ellos los rusos ellos los rusos y ellos los chinos. Y ellos los rusos.
Rusia nos quiere comer vivos. El poder loco de Rusia. Ella quiere sacar nuestros autos de nuestros garages.
Ella quiere apoderarse de Chicago. Ella desea un Selecciones del Reader’s Digest Rojo. Ella quiere nuestras
industrias automotrices en Siberia. Su gran burocracia controlando nuestras
bombas de bencina.
Esto no ser bueno. Ugh. Ella enseñarle a los indios leer.
Ella necesitar negros grandes. Horror. Ella obligarnos a
trabajar dieciséis horas diarias. Auxilio.
América esto es muy serio.
América esta es la impresión que tengo al
ver un programa de televisión.
América es correcto todo esto?
Mejor me pongo manos a la obra.
Es cierto no quiero alistarme en el
Ejército ni mover tornos en fábricas de componentes, además soy miope y
sicótico.
América estoy poniendo mi hombro
amariconado al volante.

[Berkeley, January 17, 1956]

Irwin Allen Ginsberg (3 de junio de 1926 – 5 de abril de 1997) fue un poeta beat estadounidense nacido en Paterson, New Jersey. Pertenece al movimiento beat de los años cincuenta y los hippies de los años sesenta, compartió amistad con Jack Kerouac, Neal Cassady, William S. Burroughs, Patti Smith, Gregory Corso, Herbert Huncke y Bob Dylan.Ginsberg. En su poema "America" hace una crítica al gobierno y a la sociedad de los Estados Unidos de los años cuarenta y cincuenta.


@raknida